Caminé lo incaminable, cuadra tras cuadra, tras cuadra.
Varios transectos de metro, desde Retiro hasta Constitución, por la avenida Brasil hasta el Puerto Madero; perdido y vuelto a encontrar.
Finalmente llegué a lugar que llaman “El Caminito”, ¡carnada para turistas!
Me contó un wikipediano que es un lugar histórico, hecho basurero y rescatado a punto de voluntad, una calle museo que inspiró la música de aquel tango famoso, pero no así su letra…
Ahí un par de parejas bailaban tango, no me quede a verlas, poco sentimiento y muchas ganas de monedas, un par de cafés y varias tiendas de recuerdos.
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Caminé por la Avenida Florida, un enorme bulevar tan feo como la avenida central en Costa Rica, lleno de inmigrantes con mantas sobre el centro de empedrado vendiendo cuanta chuchería se pueda uno imaginar.
Entre paso y paso me topé varias parejas bailando, con mala música, luchaban blandiendo un tango para logra por unas monedas extra ese sábado saturado.
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Aún así, el mejor tango no lo ví; lo escuche cuando volvía del bar con dirección al hotel, pedí un taxi para no perderme entre la exactitud de los nombres de calles y los edificios numerados.
El taxi, de colores amarillo y negro, lo conducía un señor mayor, con su poco pelo remanente dominado por colores que iban del blanco al gris. Del retrovisor colgaban un escudo y una cinta con los colores del Boca, el radio regurgitaba entre lapsos de estática una música desconocida, segundos después lo noté.
El mejor tango que escuche estando en Buenos Aires, uno de verdad. No estaba en ninguna vitrina, ni en aparador alguno, solo salía de las bocinas para el deleite de aquel señor. Era un tango vivido por un Argentino, sin duda, agradezco aquel momento como ningún otro.
Lanzado al viento un medio día como cualquier otro
